Mme Smith. — Veuillez m'excuser. Je ne vous avais pas remarqué. Le salon est-il neuf?
M. Smith. — Non, il n'est pas neuf. Il est vieux et il a pris froid. C'est pour cela qu'il est mal élevé.
Mme Smith. — Vraiment? Comme vous êtes drolatique!
M. Smith. — C'est affreux ce que nous sommes drôlatiques, maîtresse.
Mme Smith. — Savez-vous, j'ai un rhume de cerveau et je ne puis jamais me débarrasser de mon rhume. Ce sont de petites gênes qui ne valent pas le trouble qu'on se donne, n'est-ce pas?
M. Smith. — Ce n'est pas de la gêne, c'est de l'inquiétude. L'inquiétude d'une femme pour son mari
Mme Smith. — Quand on est mariée, monsieur, on ne sent plus la gêne des petites choses. On ne croit plus à la gêne.
M. Smith. — Mais dites donc, ma maîtresse, n'est-ce pas incroyable que nous soyons encore ici à huit heures et demie?
Mme Smith. — Oui, huit heures et demie. Et la pendule va sonner et nous allons être en retard pour le dîner. Quel imbécile, ce monsieur Martin!
M. Smith. — Monsieur Martin est un brave homme. Il n'y a pas à en dire. Il est un peu étourdi, c'est vrai. Il a du bon fond.