Ma le coperte gli parvero una montagna. Le buttò via, e si rannicchiò,

per dormire; chè infatti moriva dal sonno. Ma, appena velato l'occhio,

si svegliava con un riscossone, come se uno, per dispetto, fosse venuto

a dargli una tentennata; e sentiva cresciuto il caldo, cresciuta

la smania. Ricorreva col pensiero all'agosto, alla vernaccia, al

disordine; avrebbe voluto poter dar loro tutta la colpa; ma a queste

idee si sostituiva sempre da sè quella che allora era associata con

tutte, ch'entrava, per dir così, da tutti i sensi, che s'era ficcata