L'altro tirò avanti anche lui per la sua, tutto fremente, e voltandosi,

ogni momento, indietro. E arrivato a casa, raccontò che gli s'era

accostato un untore, con un'aria umile, mansueta, con un viso d'infame

impostore, con lo scatolino dell'unto, o l'involtino della polvere

(non era ben certo qual de' due) in mano, nel cocuzzolo del cappello,

per fargli il tiro, se lui non l'avesse saputo tener lontano. «Se mi

s'accostava un passo di più,» soggiunse, «l'infilavo addirittura,

prima che avesse tempo d'accomodarmi me, il birbone. La disgrazia fu