Nochmals gesagt, heute ist es mir ein unmögliches Buch, - ich heisse

es schlecht geschrieben, schwerfällig, peinlich, bilderwüthig und

bilderwirrig, gefühlsam, hier und da verzuckert bis zum Femininischen,

ungleich im Tempo, ohne Willen zur logischen Sauberkeit, sehr

überzeugt und deshalb des Beweisens sich überhebend, misstrauisch

selbst gegen die Schicklichkeit des Beweisens, als Buch für

Eingeweihte, als "Musik" für Solche, die auf Musik getauft, die auf

gemeinsame und seltene Kunst-Erfahrungen hin von Anfang der Dinge an